Shavasana – The Corpse Pose

Film: » Breath of the Gods – A Journey to the Origins of Modern Yoga «

by Jan Schmidt-Garre, first published in Namarupa, fall/winter 2013
(zur deutschen Fassung)

One of the major topics of yoga philosophy – one that I encountered over and over again while working on my documentary film Breath of the Gods – is the eight-limbed path of Patanjali, otherwise known as the ashtanga path, from the Sanskrit words ashta (eight) and anga (limb). Patanjali was a key figure in the history of yoga. B. K. S. Iyengar dedicated a temple to him in his native village, and Pattabhi Jois named his yoga school the Ashtanga Research Institute in his honour. The idea of ashtanga is found in the Yoga Sutras, a philosophical treatise on the technique and goal of yoga. Though attributed to Patanjali, they were perhaps compiled by various authors between the second century BC and the fourth century AD and were at first orally transmitted. The verse on the ashtanga path reads as follows, in an impressive compound noun of the sort permissible in Sanskrit (and in modern German): yamaniyamasanapranayamapratyaharadharanadhyanasamadhayostavangani. It names the eight limbs of the yoga path: spiritual purity, bodily purity, bodily control, respiratory control, sensory control, concentration, meditation and enlightenment. This yoga path is customarily identified with the path of life: as morally good and physically pure human beings, we perfect our bodies with yoga exercises in our youth, turn to our spiritual nature with respiratory exercises as adults, blot out the material world, and compose ourselves in meditation and submission in old age in order to experience perfect knowledge at the end of our lives.

In the five years I spent working on Breath of the Gods, I probed deeper and deeper into the practice of yoga, attempting to follow the instructions of Pattabhi Jois, Iyengar, Sribhashyam and my German teacher Patrick Broome. During these years a different interpretation appeared to me. Perhaps the yoga path is more than just the life path of each and every one of us. Perhaps it is also the path of each and every yoga practice and is travelled anew every morning. All teachers initially insist on the student’s inner composure, whether in the form of sung mantras, as is common in India (though the Indians themselves never impose this on outsiders), or in the form of good resolutions or potent thoughts about someone dear to us. Identifying with the good at the beginning of a yoga lesson can easily be dismissed as a cheap form of indulgence, or at least as narcissistic escapism. But the philosophy of yoga teaches us that good thoughts cannot be without impact (nor can bad thoughts for that matter), even if they be but a few good thoughts at the beginning of the lesson. This, then, is yama, the first step on the yoga path.

Now comes niyama, the purification of the body. One example from the Krishnamacharya tradition is the kapalabhati exercise, where the nose and sinuses are cleansed by sharp expulsions of breath. Interestingly, the dictate of serenity comes at this stage (footnote 1). It is not until the third step that we encounter what is usually understood by yoga today: the bodily practice of yogic postures (asanas) in both their static and dynamic forms. The original meaning of the word asana is ‘seat’, and its function is traditionally to learn the correct posture for the higher steps on the yoga path. Only a body made lithe in the asanas is capable of maintaining the ‘at once firm and light’ meditative posture (sthirasukha). The fourth step is the fascinating field of respiratory exercises (pranayama), the most widespread limb of the yoga path after the asanas. They channel our awareness inward, where our consciousness now closes our senses to the outside world by means of a mysterious and little-studied yoga technique called pratyahara. Then come the purely spiritual exercises dharana (concentration) and dhyana (meditation), after which there ensues the storied goal of yoga, samadhi.

In the practice of yoga, it is the fifth step (pratyahara) that corresponds to the corpse pose, shavasana. Here the student lies motionless on his or her back and allows the bodily and spiritual exercises of the preceding 30 to 60 minutes to work their effect. (In Western yoga studios this is also known as ‘deep relaxation’, which can be most welcome after the often very demanding physical exertions of the yoga lesson.) Shavasana is the name of an asana; indeed, it is often said, to the student’s confusion, to be the most difficult of all. But I would like to assign it, not to the asana phase, but to the later phase of pratyahara, for it is here that I learn to master the withdrawal of the senses – or, more accurately, the merging of my senses with the material world, so that they lose their intermediary function. This has been to date the most profound and mysterious of the many enjoyable experiences that I owe to yoga. It takes place in six stages:

1) Submersion
I lie on my back, my arms alongside my body. Without making any adjustments, I adopt the position that my body has accidentally assumed. I notice how gravity does its work, gradually bringing all my limbs into a state of balance. "We should be comfortable in ourselves instead of making our furniture comfortable", says Moshé Feldenkrais (2). I therefore trust that my inner body will shift inside my outer body until I lie ‘at once firm and light’. This stage is not spectacular on a mat, for the posture does not admit much variation, but it is quite different on a bed or chair. At most it may even be possible while standing to submit wholly to gravity without falling down.

2) Perception
I wander mentally through my body, exploring its borders and drawing up an interior map. Do my shoulders hurt? Does my foot feel a draft? Where does my leg lie? Where does it not lie? Am I lying crooked or straight? What’s the posture of my head, my mouth, my tongue? Where do I end?

3) Release
I remove all tension from my muscles, my forehead, eyes, mouth, neck, torso, arms, legs. With a bit of practice I can even relax my skull and – most difficult of all, and very prone to disruption – my thoughts. I probe further and further into the ends of my body, and discover more deep-seated, older tensions that I can release, channels that I can open up. I encounter echoes of earlier decisions stored in my body. Here, too, form is what Adorno once called » sedimented content « (3). It transpires that these fields or nodes of tension constitute my individuality, my history, that network of limitations that shape me in the full sense of the word and constitute my profile. By releasing them I abandon my subjectivity and, in compensation, partake of a still indefinite stream of the Whole. Is this letting go a form of going with the flow, of losing oneself? It can probably be felt that way. Here, in a microcosm, as with so many turns on the yoga path, it depends on our interpretation, and on our choosing that particular interpretation. It is I who experience the release as if I were being filled with an influx of nectar.

4) Merging
Where I succeed in releasing all tension, the borders of my body dissolve. Outside and inside blur and coalesce. I merge with the mat, the bed, the chair. As on an old phantom photograph showing the same body in double exposure, I float above myself. What used to me my knee, my mouth, my hands, are now a single peaceful organism. And not even that, but rather a sort of force field in transition from the ego to the world. From now on I shall change nothing: any movement would be a superfluous adjunct on my part that would cause the flow to stop. I would then revert to the individual, and the dissolved borders would be reinstated in an instant.

5) Observing
Just after a strenuous asana lesson it can be difficult to remain motionless in the assumed posture and to resist the tempting impulse to make slight adjustments. I have been perspiring, and the salt itches my skin. I try neither to block out the irritation nor to bring it to the fore. I observe it with equanimity, knowing that it is transient. And indeed, after a while it stops trying to fetch me back: it desists and finally dissolves altogether. Thus I observe the coming and going of clouds. And each cloud causes me to sink deeper and to merge without a trace.

6) Entrusting
In the rare cases where I succeed in bringing this process to a sort of conclusion – or perhaps I should say, to accompany myself up to this point – I arrive at a state of profound oneness with the world, a state in which I know that I am being sustained. Sustained by what? That is again an interpretation, very personal and probably nontransferrable. In my case it is an image. I am lying on a leaf, perhaps a large oak leaf, in God’s hand (4).

Am I depicting what Patanjali meant by pratyahara, the fifth step on the yoga path? In a literal sense, pratyahara means ‘fasting’; in Desikachar’s translation it means » withdrawing from that which brings nourishment « (5). Patanjali, transferring this concept to the relation between consciousness and the object of consciousness, defines pratyahara as the withdrawal of the senses from the material world. Our senses "no longer allow themselves to be fed by their objects" (Desikachar). To quote Patanjali: » In pratyahara, the senses withdraw from that which has hitherto been their object and assume instead the form of consciousness « (6). This idea takes us to the centre of yoga, the goal of which is to free our thought from the contingent world of appearances. In yoga, » under the appearance of thought, there is really an indefinite and disordered flickering, fed by sensations, words, and memory. The first duty of the yogin is to think – that is, not to let himself think « (Mircea Eliade) (7). In the perfect yoga posture, according to Patanjali » consciousness is no longer troubled by the presence of the body « (8). And his commentator Vyâsa (7th-8th century AD) adds: » Posture becomes perfect when the effort to attain it disappears, so that there are no more movements in the body. In the same way, its perfection is achieved when the mind is transformed into infinity – that is, when it makes the idea of infinity its own content. « (9)

When I merge with the material world in the corpse pose, shavasana, what does my sense of touch do? It marks a border that has dissolved. When inside and outside have become one and my senses are no longer focused because there is nothing left for them to focus on, what are my senses of touch, smell and hearing? Whether I hear or do not hear is one and the same thing. The senses are not switched off, as we are taught by a naïve concept of pratyahara, but suspended. I direct them back, in Patanjali’s sense, toward myself, while I myself dissolve into the material world. In other words, they assume ‘the form of consciousness’ that has become one with its object, a consciousness that no longer needs the sensory faculties because it has itself become wholly sensual – and the surrounding world wholly spiritual.

One of the objects of yoga is to probe, surmount and move borders on a daily basis. The mat is a trial battleground for life’s struggles. What border is involved in shavasana? When we are young and high-spirited, we do not encounter bodily limits and believe that we exist by virtue of our own strength. It is usually not until we are old and weak that we realise that the strength of our muscles, and of our spirit, only seems to stem from ourselves; that in reality we are guided and sustained in our every step, and were so even earlier when we imagined we were strong. The absolute feeling of being sustained is Death, and it makes shavasana indeed the "most difficult asana of all", being preparation for death. (That is the deeper truth in the name ‘corpse pose’, which only superficially derives from the fact that we lie as motionless as a corpse.) In shavasana we practice what Heinrich Zimmer has called » unlocking the gate to the inner beyond « (10) and learning that life and death are dialectically identical: a single and – as yoga can teach us – blissful act of being sustained.

1) Mircea Eliade: Yoga: Immortality and Freedom, trans. Willard R. Trask, Bollingen Series 56 (Princeton University Press, 1969), p. 52
2) Moshé Feldenkrais in a lecture handed down by Andrew Lutz
3) Theodor W. Adorno: Ästhetische Theorie (Frankfurt am Main, 1970), p. 15
4) I owe this fleshing out of my picture to Jörg Splett.
5) T. K. V. Desikachar: Yoga: Tradition und Erfahrung (Petersberg, 1997), p. 177
6) Patanjali: Yoga Sutras, Verse II:54
7) Eliade, op. cit., p. 48
8) Patanjali: Yoga Sutras, Verse II:48, in the somewhat pointed translation by Eliade, op. cit., p. 54
9) Vyâsa, on the Yoga Sutras, Verse II:47, quoted from Eliade, op. cit., p. 53
10) Heinrich Zimmer: Yoga und Buddhismus (Frankfurt am Main, 1990), p. 128. » A state of unconsciousness enters in which I and the world disappear: they are no more. A state comparable to dreamless sleep is willingly produced: everything individually outlined as shape, everything transiently fleeting as process, dissolves and melts into its opposite, into something ineffable, shapeless, without process. That is the physiological leap into the inner beyond, into being that lies behind individuation, into being per se. « (p. 129)






Shavasana, Totenstellung

von Jan Schmidt-Garre, zuerst erschienen im Yoga-Journal, September 2012, und in Namarupa, Herbst/Winter 2013

Einer der großen Topoi der Yoga-Philosophie, der mir während der Arbeit an meinem Film » Der atmende Gott « immer wieder begegnet ist, ist der achtgliedrige Weg des Patanjali, der Ashtanga-Weg (von sanskrit ashta – acht, anga – Glied). Patanjali ist eine Schlüsselfigur in der Geschichte des Yoga. B. K. S. Iyengar widmete ihm einen Tempel in seinem Geburtsdorf, und Pattabhi Jois nannte seine Yogaschule ihm zu Ehren » Ashtanga Research Institute «. Die Patanjali zugeschriebenen » Yogasutren «, in denen sich der Gedanke des Ashtanga findet, sind ein philosophisches Traktat über Technik und Ziel des Yoga, möglicherweise von verschiedenen Autoren zwischen dem 2. Jahrhundert vor Christus und dem 4. Jahrhundert nach Christus kompiliert und zunächst nur mündlich überliefert. Der Vers über den Ashtanga-Weg lautet in der eindrucksvollen Begriffsballung, die das Sanskrit (wie das Deutsche) erlaubt, yamaniyamasanapranayamapratyaharadharanadhyanasamadhayo­stavangani und benennt die acht Glieder des Yoga-Wegs: seelische Reinheit, körperliche Reinheit, Körperbeherrschung, Atembeherrschung, Sinnesbeherrschung, Konzentration, Meditation, Erleuchtung. Üblicherweise identifiziert man diesen Yogaweg mit dem Lebensweg: Als moralisch gute und äußerlich reine Menschen vervollkommnen wir in der Jugend unseren Körper mit Yogaübungen, wenden uns als Erwachsene mit den Atemübungen unserem Inneren zu, blenden die Außenwelt schließlich aus, sammeln uns im Alter in Meditation und Hingabe, um am Lebensende die vollkommene Erkenntnis zu erfahren.

Als ich mich in den fünf Jahren der Arbeit am » Atmenden Gott « immer mehr in die Yoga-Praxis vertiefte und die Anweisungen von Pattabhi Jois, B. K. S. Iyengar und Sribhashyam, aber auch von meinem deutschen Lehrer Patrick Broome umzusetzen versuchte, tat sich mir noch eine andere Interpretation auf. Vielleicht ist der Yogaweg nicht nur der Lebensweg eines jeden von uns, sondern auch der Weg jeder einzelnen Yoga-Praxis, jeden Morgen aufs Neue zurückgelegt. Alle Lehrer bestehen am Anfang der Praxis auf der inneren Sammlung des Schülers, sei es in der in Indien üblichen Form des gesungenen Mantras – zu der die Inder selber einen Fremden nie drängen würden –, sei es in Form guter Vorsätze oder wirkmächtiger Gedanken an einen nahestehenden Menschen. Identifikation mit dem Guten als Beginn einer Yogastunde – leicht lässt sich das als billiger Ablasshandel abtun oder mindestens als narzisstischer Eskapismus, aber die Yogaphilosophie lehrt, dass gute Gedanken nicht ohne Wirkung bleiben (ebensowenig wie böse), und seien es auch nur die wenigen am Anfang der Praxis. Das wäre das Yama, die erste Stufe des Yogawegs.

Es folgt Niyama, die Reinigung des Körpers; in der Krishnamacharya-Tradition zum Beispiel die Übung Kapalabhati, bei der mit heftigen Atemstößen Nase und Nebenhöhlen gereinigt werden. In diese Phase fällt interessanterweise auch das Gebot der Heiterkeit. (Anmerkung 1) Erst an dritter Stelle kommt das, was unter Yoga heute vor allem verstanden wird, die körperliche Praxis der Yogahaltungen (Asanas) in statischer oder dynamisierter Form. Die ursprüngliche Bedeutung des Wortes » Asana « ist Sitz, und ihre Funktion ist traditionell die Einübung der rechten Haltung für die höheren Stufen des Yogawegs. Nur der in den Asanas geschmeidig gewordene Körper vermag den Meditationssitz » zugleich fest und leicht « (sthirasukha) zu halten. Stufe vier ist das faszinierende Gebiet der Atemübungen (Pranayama), nach den Asanas das am weitesten entfaltete Glied des Yogawegs. Sie lenken die Aufmerksamkeit nach innen, wo das Bewusstsein nun mittels Pratyahara, einer geheimnisvollen, wenig erforschten Yoga-Technik, die Sinne als Fenster zur Außenwelt verschließt, so dass sich nach den rein geistigen Übungen Dharana (Konzentration) und Dhyana (Meditation) schließlich Samadhi einstellen soll – das sagenumwobene Ziel des Yoga.

In der Yoga-Praxis entspricht die fünfte Phase (Pratyahara) der Totenstellung, Shavasana, bei der der Schüler regungslos auf dem Rücken liegt und die körperliche und geistige Praxis der vorausgegangen dreißig bis sechzig Minuten zur Wirkung kommen lässt. (In den Yogastudios des Westens spricht man hier auch von Tiefenentspannung, die nach der oft körperlich sehr fordernden Yogastunde höchst willkommen ist.) Shavasana ist der Name eines Asana – des schwersten, wie oft zur Verwirrung der Schüler behauptet wird –, aber ich möchte es nicht der Phase der Asanas, sondern der späteren des Pratyahara zuordnen, denn hier lerne ich die Zurücknahme der Sinne, oder zutreffender das Verschmelzen meiner mit der Außenwelt, so dass die Sinne ihre vermittelnde Funktion verlieren. Von den vielen beglückenden Erfahrungen und Erkenntnissen, die ich dem Yoga verdanke, ist dies bisher die tiefste und geheimnisvollste. Sie vollzieht sich in sechs Schritten:

1. Sinken
Ich lege mich auf den Rücken, die Arme neben den Körper. Ohne irgendetwas zu korrigieren, nehme ich die Position an, die mein Körper zufällig gefunden hat. Ich registriere, wie die Schwerkraft ihr Werk tut und allmählich alle Glieder ins Gleichgewicht bringt. » Wir sollten in uns selber bequem sein, statt unsere Möbel bequem zu machen «, sagt Moshé Feldenkrais (2), und so vertraue ich darauf, dass mein innerer Leib sich im äußeren verschiebt, bis ich » zugleich fest und leicht « daliege. Auf der Matte ist diese Phase nicht spektakulär, weil die Variationen des Liegens begrenzt sind. Im Bett oder auf einem Stuhl ist es schon anders. Zuhöchst mag es sogar im Stehen möglich sein, sich ganz der Schwerkraft hinzugeben, ohne zu fallen.

2. Wahrnehmen
Ich durchwandere meinen Körper im Geiste, erspüre seine Grenzen und lege eine innere Landkarte an. Schmerzt die Schulter, spüre ich Zugluft am Fuß? Wo liegt das Bein auf, wo nicht, liege ich gekrümmt oder gerade? In welcher Haltung befindet sich der Kopf, der Mund, die Zunge? Wo ende ich?

3. Lösen
Ich nehme jede Spannung aus den Muskeln, aus Stirn, Augen, Mund, Hals, Rumpf, Armen, Beinen. Mit einiger Übung gelingt es mir auch, den Schädel zu entspannen und, am schwersten und sehr störanfällig: die Gedanken. Immer weiter spüre ich in die Enden des Körpers hinein und entdecke tiefer liegende, gleichsam ältere Anspannungen, die ich lösen, Kanäle, die ich öffnen kann. Ich begegne Echos früherer Entscheidungen, die sich im Körper abgelagert haben. Auch hier ist Form » sedimentierter Inhalt « (Adorno) (3). Es zeigt sich, dass diese Felder oder Knoten der Anspannung meine Individualität bilden, meine Geschichte, jenes Netz von Abgrenzungen, das mich im Wortsinn konturiert und mir Profil gibt. Indem ich sie löse, gebe ich meine Subjektivität auf und gewinne dafür die Teilhabe an einem noch unbestimmten Strom des Allgemeinen. Ist dieses Loslassen ein Ausfließen, ein Mich-Verlieren? Wahrscheinlich kann man es so empfinden, und hier – wie bei vielen entscheidenden Wendungen dieses Yogawegs im Kleinen, kommt es auf die Deutung an und auf die Entscheidung für diese Deutung. Ich erlebe das Loslassen als ein Angefüllt-Werden mit Nektar, der in mich einströmt.

4. Schmelzen
Wo es mir gelingt, alle Spannung zu tilgen, lösen die Grenzen meines Körpers sich auf. Außen und Innen verschwimmen. Ich verschmelze mit Matte, Bett, Stuhl. Wie auf einem alten Geister-Foto, das denselben Körper in Doppelbelichtung zeigt, schwebe ich über mir. Was vorher Knie und Mund und Hände waren, ist jetzt ein einziger friedlicher Organismus. Und auch der nicht mehr, sondern nur noch eine Art Kraftfeld im Übergang vom Ich zur Welt. Jetzt werde ich nichts ändern: Jede Bewegung wäre eine überflüssige Zutat meiner, die den Fluss zum Stocken brächte. Ich fiele zurück ins Individuelle, und augenblicklich würden die gefallenen Grenzen sich wieder aufrichten.

5. Zusehen
Gerade nach einer anstrengenden Asana-Praxis kann es schwerfallen, regungslos in der einmal eingenommen Haltung zu verharren und dem verführerischen Impuls zu leichten Korrekturen zu widerstehen. Gerade habe ich noch geschwitzt, und das Salz juckt auf der Haut. Ich versuche, den Reiz weder auszublenden, noch in den Vordergrund treten zu lassen. Ich betrachte ihn gleichmütig, wissend, dass er flüchtig ist. Und tatsächlich gibt er den Versuch, mich zurückzuholen, nach einiger Zeit auf: er lässt nach und löst sich schließlich ganz auf. So betrachte ich Wolken, die kommen und gehen. Und jede dieser Wolken lässt mich tiefer sinken und rückstandloser schmelzen.

6. Anvertrauen
Und so komme ich – in den seltenen Fällen, in denen es mir glückt, diesen Prozess bis zu einer Art Ende zu gehen, oder fast möchte ich sagen: mich bis zu diesem Punkt zu begleiten – in einen Zustand tiefen Einsseins mit der Welt, in dem ich mich getragen weiß. Getragen wovon? Das ist wieder eine Deutung, sehr persönlich und wohl nicht übertragbar. Bei mir ist es ein Bild. Ich liege auf einem Blatt, einem großen Eichenblatt vielleicht, in der Hand Gottes. (4)

Schildere ich hier, was Patanjali unter Pratyahara, dem fünften Schritt des Yogawegs versteht? Wörtlich bedeutet Pratyahara » fasten «, in Desikachars Übersetzung » sich von dem zurückziehen, was einen ernährt. « (5) Patanjali überträgt diesen Begriff auf das Verhältnis von Bewusstsein und Bewusstseinsgegenstand und definiert Pratyahara als das Zurückziehen der Sinne von der Außenwelt. Unsere Sinne » lassen sich nicht mehr von ihren Gegenständen füttern. « (Desikachar) In Patanjalis Worten: » Im Pratyahara wenden die Sinne sich von ihren ureigenen Objekten in der Sinneswelt ab und nehmen stattdessen die Form des Bewusstseins an. « (6) Mit diesem Gedanken sind wir im Zentrum des Yoga, dessen Ziel es ist, das Denken von der kontingenten Welt der Erscheinungen zu emanzipieren. Nach Auffassung des Yoga verbirgt sich unter dem Anschein des Denkens » ein unbestimmtes ordnungsloses Flimmern, das sich aus den Empfindungen, den Worten und dem Gedächtnis speist. Die erste Pflicht des Yogin ist: zu denken, das heißt sich nicht denken zu lassen. « (Mircea Eliade) (7) In der vollkommenen Yogahaltung wird nun nach Patanjali » das Bewusstsein nicht länger durch die Anwesenheit des Körpers gestört. « (8) Und sein Kommentator Vyasa (7. bis 8. Jahrhundert) schreibt dazu: » Das Asana wird vollkommen, wenn die Anstrengung bei seiner Ausführung verschwindet und es keine Bewegung im Körper mehr gibt. Seine Vollendung wird erreicht, wenn der Geist sich ins Unendliche verwandelt, das heißt, wenn er die Idee des Unendlichen sich selbst zum Inhalt macht. « (9)

Wenn ich, in Shavasana, der Totenstellung, mit der Außenwelt verschmelze, was tut dann noch mein Tastsinn? Er markiert eine Grenze, die sich aufgelöst hat. Wenn Innen und Außen eins sind und meine Sinne nicht mehr fokussieren, weil nichts mehr da ist, woran sie haften bleiben könnten, was sind dann noch mein Tasten, Riechen, Hören? Ob ich höre oder nicht, wird einerlei. Die Sinne werden zwar nicht ausgeschaltet, wie das ein naives Konzept des Pratyahara lehrt, aber sie werden aufgehoben. Ich ziehe sie im Sinne Patanjalis auf mich zurück, wobei ich selber mich zugleich in die Außenwelt hinein auflöse. Sie nehmen also » die Form des Bewusstseins an «, das mit seinem Gegenstand eins geworden ist, eines Bewusstseins, das keiner Sinne mehr bedarf, weil es selbst ganz und gar sinnlich geworden ist – und die es umgebende Welt zugleich ganz und gar geistig.

Einer der Zwecke der Yogapraxis ist das tägliche Überprüfen, Überwinden und Verschieben von Grenzen. Die Matte ist ein Probeschauplatz der Kämpfe des Lebens. Um welche Grenze geht es in Shavasana? Solange wir jung und vital sind, stoßen wir an keine körperlichen Grenzen und glauben, aus eigener Kraft zu existieren. Meist erkennen wir erst, wenn wir alt und schwach sind, dass die Kraft unserer Muskeln und auch die unseres Geistes nur scheinbar von uns stammen und wir bei jedem unserer Schritte in Wirklichkeit geführt und getragen werden – und es auch früher schon wurden, als wir uns stark wähnten. Das absolute Getragen-Werden ist der Tod, und Shavasana wäre dann tatsächlich das » schwerste Asana «, die Einübung in den Tod. (Das ist die tiefere Wahrheit des Namens Totenstellung, die sich nur äußerlich davon ableitet, dass wir regungslos wie ein Leichnam daliegen.) In Shavasana üben wir uns darin, » das Tor zum inneren Jenseits zu entriegeln « (Heinrich Zimmer) (10) und zu erfahren, dass Leben und Tod dialektisch ein und dasselbe sind: ein einziges und – es so zu empfinden, kann uns Yoga lehren – seliges Getragen-Werden.

(1) Mircea Eliade: Yoga. Unsterblichkeit und Freiheit, Frankfurt a. M. 1960, 58
(2) Moshé Feldenkrais in einem Vortrag, überliefert von Andrew Lutz
(3) Theodor W. Adorno: Ästhetische Theorie, Frankfurt a. M. 1970, 15
(4) Diese Füllung meines Bildes verdanke ich Jörg Splett
(5) TKV Desikachar: Yoga – Tradition und Erfahrung, Petersberg 1997, 177
(6) Patanjali: Yogasutren, Vers II, 54
(7) Mircea Eliade: Yoga. Unsterblichkeit und Freiheit, Frankfurt a. M. 1960, 55f
(8) Patanjali: Yogasutren, Vers II, 48, in der zugespitzten Lesart Eliades (Eliade 62)
(9) Vyâsa, zu Yogasutren, Vers II, 47, zit. n. Eliade 61
(10) Heinrich Zimmer: Yoga und Buddhismus, Frankfurt a. M. 1990, 128. » Ein Zustand des Unbewusstseins tritt ein, in dem Welt und ich schwinden: sie sind nicht mehr. Ein Zustand vergleichbar dem traumlosen Schlafe ist willentlich hergestellt: alles als Gestalt individuell Umrissene, alles als Vorgang vergänglich Verfließende löst sich auf, zerschmilzt in seinem Gegensatze: einem Ungreifbaren, Gestalt- und Vorganglosen. Das ist der physiologische Sprung ins innere Jenseits, ins Sein hinter der Individuation, ins Sein schlechthin. « (129)

Film: » Breath of the Gods – A Journey to the Origins of Modern Yoga «